Один. Так одиноко. Иногда мы ищем одиночества, закрывая двери в свои комнаты, замыкаясь в себе, прячась под одеялами или за книгами. Но иногда чувство одиночества приходит без приглашения. Мы жаждем увидеть дружелюбное лицо. Услышать доброе слово. Провести драгоценные минуты с кем-то другим, даже если все, что мы делаем, это сидим в дружеском молчании. Мы - социальные существа. Нам нужно общество. И когда мы не находим его, нам кажется, что нас бросили. Забытыми. Забытыми. Но мы никогда не знали одиночества Марка Уотни. Марк просыпается в красной пыли и чувствует кричащую боль в боку. Из его нутра торчит металлический стержень, как маленький гарпун. "Внимание", - стрекочет компьютеризированный голос в его шлеме, - "Уровень кислорода критический". Он стряхивает тучи в своей голове и вспоминает... шторм. Они спасались от бури, направляясь к пусковой установке. В них врезался обломок. Темнота. Марк вытаскивает металлический стержень из живота, закрывает рану рукой и, пошатываясь, возвращается на базу, его дыхание поверхностное и паническое. Дверь открывается, закрывается, запечатывается. Марк снова может дышать. Рана. Он срывает с себя защитный костюм, разрезает рубашку и проводит болезненную самооперацию, сшивая кожу, чтобы остановить поток крови. У Марка есть кислород. Вода. Еда. Скорее всего, он переживет этот день. И завтра тоже.